Ponto de Terra Pessoa

     "Na amargura eu não deixei o homem, eu deixei o falso amigo que falava o seu nome"     2024 foi um ano. Um grande, grandíssimo ano. Assim como em 2019, larguei uma faculdade e comecei um relacionamento que poderia ser para sempre, mas não foi. Em 2019 foi quando comecei a me reaproximar da Escrita e de Deus. Em 2024 Deus e a Escrita sussurraram: pode construir seu castelo aqui mesmo. Em 2024 eu deixo a infância por completo, assim como em 2019 eu deixei de lado por completo a adolescência.     Finais de anos carregam essa resina mística em seus últimos dias. Finais de ano são repletos de reflexões, assim como também acabou se consagrando como o momento de renovar as esperanças para o próximo novo ano que vem. Novos ciclos lunares, solares. Vamos reviver as estações, as mesmas posições dos astros, as mesmas que vivemos nos últimos 360 e poucos dias. São isso o que finais de ano representam.     Queria escrever um milhão de páginas a respe...

daqui três horas começo uma prova que quero muito ir bem. os temas são história e geografia, então vou precisar de toda ajuda espiritual possível para que a mente faça resgastes e todo o silêncio e limpeza mental para que eu possa me concentrar nesses resgastes lapsos e intuições que possam vir. a verdade é que eu tô confuso. tive sonhos horríveis, mas que pontuou e me localizou no mundo de muitas formas. eu me sinto triste, tremendamente triste. odeio despedidas e pôr um fim nas coisas. Senhor, por que tão difícil sustentar a existência humana em meio aos humanos? de onde vem tanta dificuldade? quais os motivos para isso? eu gosto de trocas sinceras. e odeio manipulação. e ao mesmo tempo que quero explodir em gentileza e solidariedade com o mundo, desejo que tudo se foda e vá a merda. mas se eu investigar profundamente e se eu for cruelmente sincero comigo... eu sei quais são as minhas reais vontades enquanto escritor, enquanto pessoa. principalmente enquanto pessoa, antes de ser arti...

      Um corpo se faz antes do mundo, se faz antes da percepção da consciência que o Eu tem a respeito de si e do mundo, sou um escritor e por isso me permito explorar todo modo de existência e descobrir todas as palavras e ir ligando o provável e a possibilidade da minha própria existência, meus limites de ação com os verbos, o ato de escrever, pensar, elaborar, compartilhar, me amostrar, ser... o próprio ato de ser é surreal... e penso que gostaria de escrever uma poesia, mas elaborei uma promessa - não que minha palavra valha alguma coisa - mas penso em... tanta coisa...     Ser escritor pressupõe a mentira, não é? A enganação. Mas também a verdade. O vulnerável, o verdadeiro, porque se identifica a mentira e é capaz de manipular uma informação, é também capaz de reconhecer o que seria o real. Não?     O quão forte é meu coração? Nossas almas, espíritos e vidas? O quão real e forte é o que achamos dizemos idealizamos não sei o quê a respeito de amor...